In un noto, terzo, ristorante milanese si è riunito l’ormai consolidato gruppo che a cena disquisisce di massaggi massaggiatrici e massaggiati. Nel raccontare l’ultimo incontro cercherò di mantenere la calma perduta al sentir di racconti veri con massaggiatrici, di reprimere l’ansia che subito mi ha fatto affermare “non vado più a massaggiatrici nuove” (mi scuserà Flaiano per la citazione ma posso assicurare che ravvedo situazioni simili).
Alla cena partecipavamo io, l’uomo volante ed un noto imprenditore che chiameremo “avenger”. Alle otto ero in attesa davanti al ristorante ma visto il perdurare dei ritardi dei commensali decido di entrare e vengo accompagnato al mio tavolo, giù per le segrete, forse per la vicinanza alle bottiglie di vino che scorrerà a fiumi di lì a poco. Si discuteva del più e del meno, resoconti di incontri gradevoli e ben strutturati, di calcio e calciomercato, insomma tutto scorreva verso una serata tranquilla e rilassante quand’ecco la fatidica telefonata. “Dove siete? Arrivo!”. Si trattava di uno dei membri storici del gruppo nonché vero giustiziere nel far west della padana pianura centrale, che per tal motivo chiameremo “Catone” proprio per le virtù che Dante gli affibbia nella divina commedia ossia prudenza, giustizia, fortezza e temperanza. Sapevamo tutti che non avrebbe potuto partecipare alla cena ma questa telefonata delle 22 e 37 della durata di 46 secondi non lasciava presagire nulla di buono. Guardandoci negli occhi abbiamo capito che il clima sarebbe presto cambiato. In preda al nervosismo mi metto a camminare per le sale ed alle 22 e 51 vedo pallido, sconvolto dall’emozione il mio amico Catone che tracotante passa attraverso l’ingresso del terzo noto ristorante milanese. Raggiungiamo gli altri e li inizia a descrivere l’accaduto. Racconta di aver vagato a lungo alla ricerca di una massaggiatrice che dalla presentazione desse fiducia, ha chiesto, ha domandato, ha parlato per giorni e giorni con la candidata fino a decidere di recarsi da lei. Si reca da lei due settimane fa ma solo oggi ha trovato la forza di parlarne. Racconta come in preda a trance la sua disavventura che per privacy non renderò pubblica ma sappiate che al sentir il racconto Avenger perde gli occhiali e non ci riconosce più, l’uomo volante si strappa la divisa e non lo riconosciamo più noi. Dico solo che si tratta di maleducazione pura, scarsissima professionalità e nullo rispetto verso il cliente da parte della massaggiatrice. Se prima del racconto avevamo sul tavolo solo due bottiglie di cerasuolo vuote alla fine del racconto il loro numero era più che triplicato. Comunque alla fine del racconto tutti ci chiediamo se non fosse il caso di far recintare l’ingresso del centro in questione, se mandare un picchetto permanente con tanto di striscioni oppure denunciare l’accaduto pubblicamente. Propendiamo tutti per mettere in guardia gli altri componenti il gruppo circa il comportamento scorretto della massaggiatrice, tutti ad eccezione del dottore che a Catone sembra abbia confidato di aver già messo in black list la ragazza in questione, sempre in anticipo lui.
Perché questo racconto vi chiederete? Non c’è mai un perché ma solo un invito a maggior attenzione quando si sceglie la persona con cui decidiamo di passare un’ora della nostra vita, per massaggi o altre futili cose. Ps: se alcuni momenti della scrittura vi fanno tornare in mente dei “già letto” vi informo che è tutto vero. Si tratta del racconto “un marziano a Roma” del grande Ennio Flaiano, conterraneo nonché zio.